Vinha coa Morte, co Ciúme ao lado,
E me bradava: – “Escolhe, desgraçado,
Queres a Morte, ou queres o Ciúme?
Não é pior daquela fouce o gume,
Que a ponta dos farpões, que tens provado;
Mas o monstro voraz, por mim criado,
Quanto horror há no Inferno em si resume.”
Disse; – e eu dando um suspiro: “Ah, não m'espantes
Coa a vista dessa fúria!... Amor, clemência!
Antes mil mortes, mil infernos antes!”
Nisto acordei com dor, com impaciência;
E não vos encontrando, olhos brilhantes,
Vi que era a minha morte a vossa ausência!
Bocage
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