Nús
Não há sombra, o calor racha as pedras,
Mas, ninguém chora estas perdas…
Os homens reclamam, do calor, do vento,
Num rumoroso e constante lamento,
Um vento que não pára, uivante,
Como num harpejo dissonante
Varrendo os montes desolados,
Transformados pelo Homem a seu contento.
Que ser é este que destrói a Criação?
Nunca satisfeito, com nada,
De tudo fazendo tábua rasa,
Escravo do dinheiro e do prazer,
Arauto de uma voraz desolação.
