[As danações de Carina] Como água quente para chocolate em pó

Carina Bratt

EXISTEM CERTAS coisas na nossa vida que parecem só mistura simples, mas que mudam tudo de uma hora para outra, se modificam como se fosse uma mágica da água para o vinho. Vou dar um exemplo simples, corriqueiro, até meio esdrúxulo, tipo, quando pegamos uma colher de chocolate em pó seco, de dentro da sua embalagem comprada no supermercado em sua forma compactada e o jogássemos no fundo de uma xícara. O chocolate está ali, parado, sem cheiro forte, sem sabor, meio desmilinguido, a ponto de que não se possa sentir sequer o seu aroma em toda a sua formosura. Para a mágica se fazer perfeita e inteira, basta chegar a água quente, devagar, bem lentamente, para que tudo se abra e ganhe uma espécie de vida numa alma que se alentou do nada. 

Assim são os encontros que nos aquecem o coração e a vida. Antes deles, andamos por aí como esse pó seco de chocolate. Temos tudo dentro de nós, mas não conseguimos nos mostrar, não temos a força para nos misturar com o mundo ao redor. Depois, na sequência, vem aquele gesto bom, aquela palavra que faltava, e de repente, tudo se espalha, e não só se espalha, esse gesto ganha cor, ganha cheiro e calor. Nem sempre, é claro, euzinha entendo, a mistura sai perfeita. Às vezes fica um pouco de pó grudado no fundo, como lembranças que não se dissolvem de todo. Mas o calor já se posicionou, deu sabor aos dias que vinham por aí. É assim, dessa forma simples e caseira, que a gente aprende: não basta estar aqui, é preciso receber o que nos aquece o ‘eu’ interior para se tornar algo substanciado e transforme o cotidiano para o seu melhor.

Percebam. Quando a água esfria, o chocolate fica mais denso, mais calmo. Os nossos dias também são assim. Vão perdendo o calor forte, a vicissitude com o tempo, mas o sabor continua guardado dentro da gente, talvez para lembrar como foi bom se misturar com o bem mavioso que chegou até nós. Há quem pense também que basta jogar água quente de qualquer jeito para dar certo. Não é bem assim. Se chegar com essa água muito forte, a coisa espirra tudo para fora, ou seja, se perde o doce pelo caminho. Se chegar muito devagar, quase parando, só umedece a superfície e o pior, deixa o pó todo grudado no fundo da xícara fechado em si mesmo.

Os encontros bons, aqueles inesquecíveis que nos tiram do ar, do chão e  nos fazem ouvir  Roberto Carlos cantando ‘Amada amante’ as três da madrugada, também têm seu jeito: vêm devagar, quase parando, aos goles poucos. Todavia, com um calor justo e aceitável, como num passe de mágica, os contornos necessários para a sua essência e existência, vão se soltando aos poucos, vão se desprendendo, se desagarrando e o que estava guardado, sem pressa de acabar tudo de uma vez num inesperado vapt vupt se reorganiza. Depois que a mistura está feita, no ponto, não se separa mais o pó da água. O que entrou, ficou dentro do sabor de cada gole que a gente bebe. Mesmo quando o calor diminui e a bebida se faz morna, não volta a ser o pó seco.

Fica no ar bailando numa dança estonteante e no paladar, se avoluma a doçura que foi misturada, atrelada aquela magia bucólica que não se divorcia nem se apaga nos dias mais frescos.

Às vezes, quando a gente olha para o fundo da xícara depois de beber tudo, restam só uns poucos grãos pequenos. E o que isso significa? Não outra coisa, senão as lembranças que ficam ali para nos mostrar, para nos ensinar, para nos ajudar a abrir os olhos e sentir dentro do âmago de como foi tudo bom e saudável, majestoso e inexplicável ter recebido aquele calor. Espero que as minhas amigas e amigos da Grande ‘Família Cão que Fuma’ tenham entendido o meu recado. Procurei ser direta, simples e sem maiores rodeios e complicações na exposição do texto acima trazido. Bom final de semana para ‘todas e todos’.  

Título e Texto: Carina Bratt, de Andirá, no Paraná, 15-11-2026 

Anteriores: 
A Mulher do Princípio ao Fim 
O Tempo que eu queria 
Os pássaros não cantam mais
Ele, sempre Ele. O pão, e os pés na estrada
[As danações de Carina] Vazia de mim mesma tentando me achar no que ‘ainda não me descobri’ 
A ferida invisível