Aparecido Raimundo de Souza
Esse infeliz luta de unhas e dentes por uma causa
que nem ele sabe a razão. Peleja se mete em fria, uma atrás da outra, e, nessa
confusão desordenada, toma bordoada, leva cacetada, enfrenta spray de pimenta
no focinho, toma bala de borrada nos costados até dizer chega. Todavia, não
diz.
Apesar disso, briga. Combate numa mistura de
euforia malparida. Batalha, digladia, esperneia, tomba, cai, torna a se
levantar. Porém, jamais desiste. Ele é um manifestante e a sua sina, o seu objetivo
maior é seguir a turba enfurecida por uma causa geralmente perdida.
Feito desnorteado e sem razão. Atividade
desprovida de um desígnio específico se assemelha mais a um paranóico
puxa-saquista sem saber quais colhões está realmente trazendo para enfiar em si
próprio.
O manifestante é um herói anônimo, desconhecido.
Forasteiro, extravagante, que carrega, dentro do peito um pouco do Joaquim José
da Silva Xavier, o popular Tiradentes.
Com a diferença relevante de que o alferes de
Ouro Preto tinha um objetivo: lutava bravamente para perder o pescoço. E
perdeu. De roldão, a vida lhe saiu escorrida pelos fundilhos de um cadafalso
construído as pressas.
O manifestante, esbraveja, rivaliza adversa.
Discute, se fode de verde amarelo. Exalta, a toda hora, a bandeira de uma
falida republiqueta de bosta e perde a razão sem saber, contudo, exatamente o
motivo.
O manifestante é um bravo, um corajoso, um
destemido, um feroz, um assomado. Vai para a guerra, adora ser bucha de canhão,
linha de frente. Não pode ver uma trincheira inimiga que logo quer pular dentro
e partir para a galera. E acreditem. Parte.
Faz questão de mostrar os bugalhos da sua ira
construída a golpes de R$ 50 ou R$ 100 pagos por Espertalhões que não
“aparecem” diante das câmeras de televisão. Desde que “essas figuras” que metem
as mãos nos bolsos lhe paguem rigorosamente em dia, e ele possa levar um pão
com mortadela para casa, está tudo bem.
O manifestante é um santo. Não como os que moram
em altares, em igrejas de bairros e periferias, nem faz milagre, porque o
Papa-Mingau virou-lhe o rosto e fechou as portas de acesso à Sagrada Madre
igreja e pior, indeferiu a sua tão sonhada canonização.
Embora não faça nenhum prodígio, o manifestante
adora ser pau mandado, pica para toda obra e contribuir, de corpo e alma, para
que seu mentor (não importa quem seja esse Traquina) alcance o incomum de se
tornar conhecido e falado na mídia, enquanto ele apodrece numa cela imunda de
cadeia servindo de comida para outros prisioneiros matarem suas taras escondidas.
Se o manifestante tivesse o dom de voar como o
Crak Kent (a identidade secreta do Super Homem), certamente adejaria para
dentro da calcinha da saia da sua mãe e se agarraria de unhas e dentes, na
“piriquita” dela, como se fosse um bebezinho de colo que ainda não se esqueceu
de largar dos pelos pubianos da mamadeira.
O manifestante é ainda um cristo ao contrário.
Sua sina é a cruz que carrega todo dia, por um ideal perdido, sumido,
extraviado, sem justificativa plausível. O manifestante ama a chamada linhagem
“Y”, se amolda a descendência dos vadios e boçais elege a geração Coca-Cola,
sem perceber que esse refrigerante o mata a goles poucos.
O manifestante sente um prazer quase sexual,
adora viver pregado na sua cruz, no seu instrumento de suplício. Quando não tem um ao alcance, sai à cata,
louco incansável, por um pedaço de madeira em forma da qual Nosso Senhor foi
martirizado.
Quando acha, encosta o seu rego desadiposo e
afilado junto com a bunda cheia de merda. Sorri de alegria ao sentir o calor
mormacento do cepo de encontro às suas pregas.
Percebam senhoras e senhores, que todo
manifestante tem as nádegas do orifício cagador definhado. E suja de imundícies
as mais variadas. É cadavérico por natureza, infame de berço, e não nasceu com
o “canal do panamá” direcionado para a lua. Contudo, voltada para os tridentes
salientes do tinhoso.
Sempre dá uma de depauperado, quebrantado, o que
o torna vulnerável para que a polícia corra em seu encalço e lhe enfie uma boa
série de porradas pelos costados.
E ele, então, se regozija se alegra, se assanha.
Faz parte do seu show. Venera, de coração, ser palhaço de um público seleto que
nem sabe, ou pior, nunca saberá que ele existe.
Resumindo, amados. Só acreditaremos no
manifestante se ele for um manifestante com “M” maiúsculo. Quando deixar de ser
um recalcado, um vacilante, um Mané. Quando sair para se insurgir, em face de
“A” ou “B”, que apronte o diabo.
Todavia, que não atrapalhe o transito, botando
fogo em pneus, fechando vias públicas e rodovias. Isso não é manifestar, é
fazer papel de donzel, de piegas e pomboca.
Acreditaremos piamente nesse zebróide, quando ele
deixar de dilapidar carros e bens particulares, de depredar ônibus e trens e
tirar da cabeça a idéia estapafúrdica de agredir cidadãos comuns, velhos,
crianças, enfim, a raia miúda que cruza em seu caminho.
Abonaremos a sua conduta, de peito mostrado,
aberto e acessível, quando esse cidadão partir para se sobrepor, por exemplo,
contra um governador, e, quando o ver, enfiar-lhe o braço no meio da cara. Que
se foda o resto. Se for o presidente, que lhe cuspa na face, que o chame de
covarde e ladrão. Que se foda o resto.
Endossaremos seus “modos” (ainda que pouco
civilizados) quando o ilustre manifestante mostrar a essa legião sem eira nem
beira que “TODO PODER EMANA DO POVO E EM SEU NOME É EXERCIDO”.
Jamais, meu nobre manifestante, boline com o
pobrezinho de assalariado que luta para ganhar seu arroz com feijão de cada
dia. Não prejudique o estrangeiro, o anônimo, o Zé Coitado, que só quer ir e
vir do trabalho para casa, sem aporrinhações.
Entenda, de uma vez por todas, que o manifestante
que se preza, o corajoso, aquele que não recebe, mas paga para ver, necessita
acima de qualquer coisa, carregar, entre as pernas, dois testículos, grosso
modo, duas picas grossas e distintas, dispostas a saírem da cueca e berrarem
(ou esporrarem) a plenos ejaculos a que vieram.
Carece o manifestante com “M” maiúsculo, honrar
as calças que veste. Ter sangue nas ventas. Não ser, não se tornar, um borra
botas que segue uma turba de famintos em busca de um objetivo que sabe, de
antemão, estar longe de acontecer. Quer lutar? Lute!
Seja robusto, arrojado, audacioso, decidido,
aguerrido suficiente para fazer valer a sua vontade soberana. Jamais, em tempo
algum, se curve diante desses veados sejam eles do melhor partido existente.
Lembra que nenhum partido presta. Por isso, como o nome esclarece, é P A R T I
D O.
No mesmo pontapé, nenhum partido (ainda que se
diga inteiro), merece a sua atenção, a sua honra, a sua dignidade. Mande caro
manifestante, se você tiver brio, vergonha e coragem, ordene de cabeça erguida,
prescreva, a esses crápulas que o incitam a ir para as praças, ruas e avenidas,
a fazer ou a se passar pelo grotesco papel de bufão... mande todos eles, sem exceção, TOMAREM NO OLHO DO
CU.
Título e Texto: Aparecido Raimundo de Souza, de Florianópolis, Santa Catarina.
16-4-2019
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