PITTY — o Show da Idolatria e a Frustração da Histeria

Reportagem literária por Ernesto Ribeiro

Divulgação

Durante 50 minutos, uma roda de vinte jovens se aglomera diante do portão de saída do lugar pomposamente chamado Bahia Café Hall. Assim como foi lá dentro, nenhum deles parece ter chegado aos 18 anos. Os rostos são todos adolescentes, mas revelam uma fragilidade infantil com o semblante alterado numa devoção religiosa. Todos os olhos estão vidrados. A Deusa deles vai atravessar aquele portão a qualquer momento.

Seria a oportunidade de quebrar a barreira dos 50 metros de distância que os separava da primeira à última fila diante do palco e, pela primeira vez em 5 anos, chegar bem perto da estrela, falando diretamente, e quem sabe, tirar uma foto junto com ela. Para então exibir a imagem e se vangloriar pelo resto da vida.

Por enquanto, saíam apenas alguns parentes de músicos. Depois, os produtores, empresários e os integrantes da primeira banda de abertura. Ninguém dava bola pra eles. Deixavam os figurantes passarem, andando por 8 metros do portão até à van preta da altura de um caminhão. Outras duas vans iguais esperam sua vez. Ninguém ali tinha pressa. Mas a expectativa é tão alta que se respira a eletricidade no ar.

Sai a segunda banda. Nada. De novo, uma van preta estaciona ali perto, as portas deslizam para os lados em silêncio, abrem e fecham, artistas e ajudantes entram e o monstro metálico parte em silêncio.

Então é a vez da terceira banda sair. Baterista, baixista, guitarrista, tecladista se aproximam do portão, que não se abre. Em vez disso, a última e enorme van manobra cuidadosamente e agora estaciona exatamente encostada ao portão, que se abre apenas para dar espaço estreito à passagem de uma pessoa de cada vez. Silenciosamente, todos entram. Os roadies carregam os instrumentos para dentro. Só falta a cantora.

Mas do lado de fora, os fãs quebram a calma e percebem a manobra que cortou suas esperanças. A frustração explode em coro: "Pôôôôô...!!! Que é isso, sacanagem!... Deixa a gente ver ela!" Metade deles sobe às grades, pendurados com as cabeças pouco acima do portão. Alguns ficam nas pontas dos pés. Tudo para ver sua heroína passar, mesmo que de relance.

E finalmente ela surge. Andando pelo corredor em passos firmes, sem desviar o olhar fixo para a frente, ela parece tão concentrada quanto alheia à situação à sua volta. Os gritos explodem e se misturam numa confusão de pedidos, súplicas e choro incontido:

"Pitty, fala com a gente!"

"Pitty, olha pra mim!!"

"Pitty, fala comigo!!!"

"Pitty, vem tirar uma foto com a gente..."

Então a porta da van se fecha com força, e um lamento coletivo preenche o ar:

"Ahhhhhhh, nãããããããããão!!!.........."

Foi como se fechassem a tampa de um caixão. Os protestos sobem de tom e volume.

"Poo-rra... sacanagem!... Isso não se faz... Foda!..."

Foi quando eu intervi. Passando rapidamente pelos fãs, abrindo caminho na passagem de estreita, falei: "Com licença: tenho uma coisa para entregar a ela." Estirei minha sacola de papel almaço azul-escuro cheia de CDs e DVDs de rock. "Por favor: entreguem isso a ela." Os seguranças passaram o volume de mão em mão até a janela da van. "Pitty! Recebeu a sacola?" Alguém disse: "Sim!" 

Beleza. Missão cumprida.

É aí que pela única vez naquela cena se ouve uma voz segura e meio anasalada de mulher falando para outra. É tão cheia de si que parece mesmo uma amiga íntima decepcionada, falando bem alto em tom venenoso e provocativo, enquanto prolonga cada sílaba como se estivesse ondulando os quadris, com as mãos na cintura para todos a verem e ouvirem:

"Francamente, Pitty, o seu marido era melhor!"

Numa situação normal, esta fala indiscreta seria seguida de um tapa na cara bem dado com toda a força de uma senhora ultrajada. Mas dentro da cabine da van que dava a partida, a passageira só podia ouvir o ultraje em silêncio.

E eis o resultado final de tanta adoração numa carreira que é puro sucesso: a grande força que leva a artista a conquistar a empatia e a identificação de multidões de garotas também é a mesma que as leva a se considerarem, cada uma delas, amigas íntimas e de longa data a quem a estrela deve prestar satisfações. Mesmo numa fase depressiva ou melancólica. Mesmo depois de 5 anos de perdas e desgastes, stress e internações, quando tudo o que ela mais precisa é ficar em paz. Sob as luzes do show business, quando se toca os corações e mentes de seus fãs, não adianta dizer "I want to be alone." São os ossos do ofício.

A van dá a partida e manobra para trás entre os adoradores se desviam do veículo monstruoso, mas não se afastavam. Os rostos infantis são de uma tristeza inconsolável. As vozes ficam cada vez mais chorosas. É quase um pranto:

"...Ela não tem o direito de fazer isso!!!..."

"...Não ia ter nenhum problema em ela parar só um pouco pra falar com a gente..."

Nesse instante eu cortei a conversa fiada, e dei a última palavra, falando bem alto e didaticamente para as crianças:

"Mas isso depende do estado emocional da pessoa no momento, e por isso ela tem todo o direito de fazer isso."

Por um momento, todos se calaram. Já que ninguém respondeu, e quem cala consente, dei as costas àquelas infelizes e fui andando enquanto acendia um cigarro. Que piada: fui a única pessoa ali que conseguiu o que queria, mesmo sem ser um fã.

Título e Texto: Ernesto Ribeiro, 26-08-2014