[Aparecido rasga o verbo] Crises

Aparecido Raimundo de Souza

ASSIM QUE TUGÚRCIO meteu os pés na lojinha onde se tirava fotocópias de documentos, uma mulher na casa dos seus vinte e cinco anos, com um par de óculos de lentes verdes, fundo de garrafa enfiado no rosto, se dirigiu a ele, solícita:

—  Bom dia. Que coincidência! Ia mesmo ligar para o senhor...

— Algum problema?

— Mais ou menos —  atalhou a dona em meio a um sorriso forçado.  — Lembra daquela moça que estava aqui procurando serviço? Eu imprimia uns currículos para ela e o amigo aí se interessou? Disse que havia gostado do jeitinho dela. Vocês se acertaram, e, parece que, ao final, ela seria chamada para fazer um teste...

— Isso tem tempo...

— Um bocado, por sinal. 

— O senhor não tem o telefone ou o endereço dela?

— Não, não tenho.

— Quando o senhor recebeu a figura, lá no seu escritório, não fez uma ficha?

— Não, não tenho este costume. Submeto apenas a uma pequena entrevista, tipo assim, jogo logo no fogo, ou seja, na prática, para saber se lida direitinho com o computador, se atende bem ao telefone, e, o mais importante: se sabe recepcionar o público. Como era mesmo o nome dela?

—  Jucunda!

—  Jucunda?

—  É. Jucunda.

— Jucunda, Jucunda... Embora a pessoa não me seja totalmente estranha à mente, e o nome diferente, meio que exótico, não guardo muita coisa...

— Procure puxar pela memória — arrematou encarando com os óculos entre as mãos, deixando, a nu, seu rosto de feições perfeitas. — Jibóia lhe pediu para dar uma forcinha, me parece que ele a conhecia, não sei de onde.

—  Jibóia? Espera lá. Meu ramo não são as cobras...

A esperta se abriu numa gargalhada espalhafatosa, mas, em seguida, voltou a se trancar com ares de escassos amigos:

— Jibóia é o meu marido. Deixa de palhaçada.

— Ah, Jibóia! Conheço seu esposo por outro nome.

—  Qual?

— Co... Come... Comedor...

— Como disse? Repita, por favor. Não escutei direito...

— Comendador. Conheço seu marido pelo nome, ou pela alcunha, como queira, de Comendador.

— Entendi... Mas o senhor se aludiu ao meu marido como...?

— Me referi a ele como Comendador.

— Não, antes. Volta a fita.

Tugúrcio tentou consertar, arrumando a gafe:

— Que fita, dona?

— O senhor se reportou ao meu marido como comedor. “Rebubina”, por gentileza.

—  Asseguro que a senhora está redondamente enganada.

A criatura voltou a colocar e, no mesmo ímpeto, a retirar da face,  os óculos fundo de garrafa. Encarando Tugúrcio com um olho aberto e o outro fechado, propositalmente (como a expressar “acha que sou alguma idiota ou otária?), alfinetou:

— Enganada? Euzinha, enganada? Ta bom!... Me chama de burra que eu gosto!

 — E como ele está?

—  Ele quem?

— O Jibóia!

— Em casa, destilando veneno. Inventou umas dores nas costas. Mas voltando à Jucunda: o senhor não tem mesmo o telefone dela?

— Não tenho. Sinto muito.

— Estranho! Ela não ficou com o senhor uns dias, fazendo testes?

— De forma alguma.

— As informações parecem meio desencontradas.

— Não entendi, senhora.

— Jucunda voltou aqui dias depois e me disse que foi aprovada e que o senhor até viajou em companhia dela para São Paulo e Belo Horizonte...

— Nunca fomos a nenhum desses lugares.

—  Pois é...

— Confesso sinceramente que não estou entendendo onde quer chegar. Se a Jucunda voltou a lhe procurar, por que a senhora não pediu o telefone ou o endereço?

—  Na verdade eu pedi. Claro que pedi. Anotei num papelzinho por aqui e, na correria, acho que, por descuido, acabei jogando no lixo.

— E o Come... Digo, o Comendador... Ele não sabe onde a encontrar?

A estas palavras, a fisionomia da cidadã mudou de expressão. Rugas fortes, prenunciando furor e descontentamento,  invadiram sua têz deixando-a vermelha e antipaticamente grosseira. Cuspiu marimbondos, visivelmente fora de si:

—  Esta vendo? O senhor voltou a invocar o  Jibóia como...

—  Longe de pensar besteira, senhora. Por favor.

A mulher, entretanto, seguiu veemente:

— Eu acho que o senhor sabe alguma coisa e não quer me falar. Vai ver ela e Jibóia tem um caso, e, por isso, o prezado não aprovou a permanência dela em sua empresa.

— Por favor, senhora. Esquece. Não sei da moça, nem do paradeiro dela.

— Espera um segundo... Estou me lembrando! O senhor gravou o número dela em seu celular.

— Jamais gravo número de possíveis ou futuras candidatas. Fique a vontade, pode ver. 

Dito isto, Tugúrcio passou as mãos da mocréia seu aparelho. — Veja por si mesma. Puxe a lista de contatos. Nem o do Come... Perdão, nem o do Comendador eu sei de cabeça...

— Pela milésima vez.  Perceba, o senhor menciona o Jibóia como comedor. Ele é comedor? O senhor sabe de alguma paquera dele? Agora tenho certeza. Desembucha.

— Senhora, por favor.

— Abre o jogo. E me passa os contatos da maldita Jucunda.

— Minha senhora, eu não sei da Jucunda. Pergunte ao Comedor... De novo... Pergunte ao Comendador...

— E acha que já não indaguei dele exaustivamente?

— E o que seu marido disse?

— Me enrolou... Vocês, homens...

—Vai ver ele não sabe mesmo. Sua única saída é achar o tal papelzinho. A senhora dever ter colocado em algum lugar. O que não falta, por aqui é papel. De repente...

— Descreva de repente!

— Quando a senhora menos esperar, ele aparece.

—  Sabe o que eu acho desta história toda?  Que o senhor está acobertando meu marido.  Seu pilantra, safado. O senhor mais Jibóia devem ter se aproveitado daquela sem vergonha.  Vamos, abra o jogo... Volte aqui, seu cínico, volte aqui...

Na calçada, às carreiras, Tugúrcio ainda pode ouvir nitidamente o derradeiro desabafo da furiosa e espevitada esposa. Ela subia pelas paredes:

— Não é  que o filho da mãe me deixou feito uma debilóide,  falando sozinha?! Deixa estar: hoje o Jibóia não me escapa... 

Título e texto: Aparecido Raimundo de Souza, de Vila Velha, Espírito Santo, 12-6-2020

Colunas anteriores:

Germinal

Trauma reprimido...

Recheios de sanduíches

Ganha quem pode mais...

Hora do faro... Não o da televisão, do cachorro mesmo

Fim da pandemia. A cura do covid-19 ao alcance de todos nós