Carina Bratt
BAYGON INSETICIDA DA SILVA, gozador e metido a engraçadinho que só ele, se encontra com um infeliz passante no calçadão de Copacabana. Ambos estão quase nas barbas do famoso e emblemático Copacabana Palace. Ao cruzar com o desconhecido, Baygon dissimula um esbarrão e o puxa pelo braço. Em contínuo, se abre num sorriso franco. Fala:
— Zélio, meu velho, quanto tempo!
O suposto Zélio, estanca e encara o cidadão de alto à baixo:
— Desculpe, meu prezado, não o conheço. E meu nome não é Zélio. Me chamo Antúlio.
Baygon Inseticida da Silva não se afasta da sua postura. Vai em frente com a sacanagem. Ataca:
— Claro, claro. Meu nobre amigo Antatúlio. Eu sou...
O Antúlio ao ouvir seu nome pronunciado erradamente, se fecha numa carranca medonha. Fica brabo. E com toda razão. Não fala, berra:
— Antúlio, meu amigo. Antúlio...
Baygon aplica ‘um tapinha’ meio que amigável na própria testa:
— Desculpe seu Amputúlio. Ultimamente ando tendo problemas com a miopia e pra piorar, com o esquecimento. Me chamo Baygon Inseticida da Silva. Seu criado.
Antúlio não quer, mas acaba se distanciando da polidez e da esportiva:
— Amigo, não sei se fala sério ou se está tirando sarro da minha fuça com resquícios de imbecil. Pareço um imbecil? Meu nome é Antúlio...
— Foi como lhe chamei, seu Angutúlio.
Antúlio começa a ficar meio que indignado. Meio não, inteiro. Suas mãos tremem, sua respiração se torna ofegante:
— Cidadão, por acaso isto é algum tipo de brincadeira?
— Nada disso, seu Ancudotúlio. O senhor pode fazer um teste simples. Olhe diretamente para as covinhas da minha testa e diga: pareço estar brincando?
Em seguida, completa a encenação lendo uma frase imaginária:
“ — Before using the appliance take off the film from this surface.”
Ao boquiaberto Antúlio falta, agora, bem pouco (ou quase nada), para pegar o metido à cômico barato pelo pescoço e lhe dar um chega prá lá memorável:
— Como disse, cavalheiro?
— Seu Anfufúlio é o seguinte: nos seus óculos, lado direito tem um papelzinho preso a um fiozinho de nylon quase imperceptível escrito com o que acabei de ler.
— E o que foi mesmo que acabou de fazê-lo?
“— Antes de utilizar el aparato retire la película protectora de esta superfície.” Se o senhor fizer a gentileza de remover de seu rosto, os óculos, verá que estou usando de toda minha seriedade.
— Paremos por aqui. Não estou para brincadeiras. Ainda mais com piadinhas de péssimo gosto. Siga o seu caminho em paz, eu retornarei ao meu. Tenha uma boa tarde.
Baygon, contudo, insiste pilheriando:
— Amigo Ansúlio, me escuta. Nos seus óculos...
Antúlio, nesse momento, perde definitivamente a calma e as estribeiras. Parte para cima do tal Baygon com toda sua força e raiva. Enquanto o estapeia, vocifera, fora de si:
— Antúlio, desgraçado, Antúlio... e eu não uso óculos...
Pessoas param. Se amontoam. Num instante o calçadão da Avenida Atlântica fica assim de gente curiosa. Até os carros... sem falar num monte de celulares que se posiciona em gravação. Contudo, ninguém se mete na contenda:
— Repita meu nome, seu verme saído de algum esgoto da Barata Ribeiro: Antúlio, Antúlio... A... n... t... ú... l... i... o... não se esqueça do ‘ú’ com um pauzinho para à esquerda, digo, para a direita.
E Baygon Inseticida da Silva, o rosto vermelho e arranhado de tantos sopapos tapas e safanões, se dobra sobre os joelhos em pranto sentido, completamente humilhado e vencido:
— Ah..., em... tem... di... se... seu... Ge... tú... lio... de... de... fa... to..., me... em... ga... nei. Eu... não... o... com... he... ço...
Título e Texto: Carina Bratt, da Lagoa Rodrigo de Freitas, no Rio de Janeiro. 30-7-2023
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