[As danações de Carina] Como pássaro aprisionado

Carina Bratt

DEITADA CONFORTAVELMENTE na rede só de calcinha e sutiã, estendida na minha varanda, olho para o prédio em frente e me sinto, apesar de livre, leve e solta, sufocada como um pássaro preso em uma gaiola. Estou longe do chão da avenida, que não perde a postura barulhenta, em face dos carros que vem e vão numa violência desordenada. Distante da calçada (meu andar fica em pavimento alto), vez em quando, consigo tocar com as mãos a noite de infinito estrelado do meu mundinho imaginário.

Foto: Freepik

Me faz companhia a solidão enxerida que entrou sem ser convidada pela porta da sala, tomou banho comigo, jantou e, insatisfeita, se acomodou às minhas pantufas. Finjo que não a vejo e disfarço espiando o prédio em frente. A construção é uma torre de apartamentos pequenos, onde as pessoas transitam de um lado para outro, num espaço mínimo dentro do escasso das quitinetes que ocupam. Espio longamente para um andar (acho que o quinze, ou o dezesseis, não sei bem, também não importa!

Capturo uma moça que acabou de sair do banheiro enrolada numa toalha. Ao lado dela, em outro apê, divorciado por uma parede de concreto, um homem sem camisa, de cueca vermelha, o rosto indistinto, assiste futebol na televisão. Fuma e bebe cerveja. Se agita, desengonçado, quase salta do sofá, possivelmente em decorrência da mancada de um jogador espavorido tentando fazer gol no time adversário. Logo abaixo dos dois, uma jovem mãe alimenta seu bebê de colo ao tempo em que um casal de velhinhos (apesar do tardio das horas), conversa animadamente e toma café e come, como se fosse o primeiro dejejum de uma ensolarada manhã de rosto bucólico.

Mais abaixo, meus olhos sinalizam várias unidades às escuras. Seus ocupantes em indícios de longa inércia, dormem, ou se abraçam, ou então, suponho, se ocupam movimentando os esqueletos acometidos pelos laços incandescentes dos corpos suados em anuência das estripulias do amor sem limites. Meu deslizar segue adiante e se fixa em outro equidistante. Neste, uma criança dorme à luz suave de um abajur de canto. Perto dela, uma senhora, possivelmente a babá, se faz atenta aos menores movimentos.

De quando em quando, a prestimosa levanta a cabeça, espia em derredor, ajeita a coberta sobre o anjinho e, em contínuo, se aninhar na posição antiga. Por aqui, meu sono não chega. O cansaço não me deixar cair nos braços de Morfeu e me desligar de tudo à volta. Irrequieta, a alma do pássaro num repente me faz travessa, agitada, convulsa, desassossegada e revolta. A solidão, mesmo caminho dos anseios, igualmente não desgarra. Não tem sono. Segue comigo alvoroçada, procelosa, fremente, viciada em me querer tirar a tranquilidade. Não consegue.

Deitada na rede, só de calcinha e sutiã, estendida na minha varanda, busco ‘no balouço do vai e vem’ topar com a paz que procuro desde que cheguei do trabalho. Investigo o arranha-céu em frente. Já não o vejo tão nítido, mas em decomposição, como se desabasse em câmera lenta. Mesmo norte, examino no quadrado estreito da gaiola uma brecha. Apesar, ainda, de livre, leve e solta, me debato, desventurada, as asas em voos mofinos e acanhados. Há uma batalha insensata e ignara que esbraveja em meu peito esmaecido. Meu coração, num relance, por milagre (só pode ser), se acalma e se acomoda num ‘faz de conta’ espetaculoso. Uma tempestade de sono pesado se abate por sobre meus sentidos e me arranca do ar, me liberta da gaiola, literalmente. É o repeteco do meu sonho de Ícaro em busca galopante do meu mundinho imaginário.

Título e Texto: Carina Bratt, da Lagoa Rodrigo de Freitas, no Rio de Janeiro.  9-7-2023

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